Rien ne sert de courir il faut partir à point.

Un poète était amoureux d’une reine. A son tableau de chasse manquait une altesse. Dans son délire lui vint une idée de génie: se faire élire par la belle potelée en titillant sa gourmandise et son penchant pour la botanique.

Sa faiblesse de poète était de toujours reporter aux calendes grecques tout projet qui ne concernait encre, buvard et parchemin. Tout le reste lui paraissait barbare.

Là, pourtant, il se fixa la limite d’une année pour aboutir dans son ambitieux projet, entre premier rencard et glorieuse conclusion. Il se sentait les ailes d’un Obelix déplaçant des menhirs et décida de commencer au plus près: tracer vers Bordeaux, pour en ramener des cannelés.

Le buste de cervidé qu’il n’avait jamais pu encadrer au dessus de la cheminée lui lança, goguenard : « on parie qu’en commençant par Bordeaux  tu n’auras jamais rallié les montagnes de Turquie pour y cueillir les azalées avant 500 jours? Surtout si d’abord tu comptes ramener des tonneaux de harengs salés de Copenhague avant de piquer vers les plaines de Grèce pour y quérir chariots d’amandes et fioles de nard censés séduire sa Majesté …. »

Rempli d’une ire impuissante, le poète traita le cervidé de buse et se prit la tête entre les mains jusqu’à l’aube. Au matin, il pédalait dans la suie, incapable de planifier un itinéraire qui tînt la route en 365 jours. Las, dégoûté, notre homme était indéridable !

Il s’abandonna au désespoir, s’endormit d’un insondable sommeil hibernatoire, et se réveilla 6 mois plus tard dans le coltard, démembré du cerveau et dans tout son corps douloureux, nuque raide, hérissé de bien laides verrues poussées sur son appendice nasal par une nuit de pleine lune. Dire qu’il râlait est peu dire. Il enrageait, éructait comme un politicien un soir de défaite. Le visage de sa reine disparaissait peu à peu dans le lointain , il tendait en aveugle les mains vers sa chimère qui lui échappait définitivement.

La terrible sentence de son maître d’école qui toute son enfance avait sévi contre sa nonchalance lui revint comme une claque:

« rien ne sert de courir, il faut partir à point. »-