31 janvier 2018

CHANSON

Il la connaissait bien la chanson, le pauvre échanson. Soldat naguère il avait eu le mauvais œil; il lui aurait fallu des lunettes mais il était déjà en survie, le cercueil flottant près de la mort qui l'attirait dans son rêve. Cette chanson sans musique, lui faisait prendre son pied mais planté près du marigot, il craignait fort les Visigoths. Son étoile avait pâli, le ciel s'était obscurci, de son nez si délicat il percevait une odeur de cerfeuil. Etrange! Bigre, cette chanson devait le mettre au seuil de la vie! La nostalgie... [Lire la suite]
Posté par plumalire à 11:32 - - Commentaires [0] - Permalien [#]
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