Le rire est le propre de l'homme

Amis lecteurs qui ce livre lisez, dépouillez vous de toute passion, et le lisant, ne vous scandalisez : il ne contient mal ni infection .

Voyant le deuil qui vous ruine et consomme, mieux est de rire que de larmes écrire, pour ce que le rire est le propre de l' homme ....

Le réveil est difficile ce matin, je ne comprends pas la cause de ce vacarme répétitif. Un mal de tête : la sonnette bloquée .

Houla du calme . 

Ouvrir la porte, dire bonjour !

"la commande de beurre !"

Bien sûr. Je signe le bordereau .

J'ai acheté 250 kg de beurre: les bras m'en tombent .

"Réfléchis!". Je prépare un litre de café pour me réveiller ...

Tout reprendre. Je me suis couchée, je me lève et me voici propriétaire d'une montagne de beurre .

Respire, calme toi , bois ton café brûlant, tu lâches la tasse qui explose par terre, tu es prête à t'entailler un pied .

Pour l'instant tout va bien !

Je ne reconnais pas mon appartement : des taches, des pots de peinture , du matériel .

J'étouffe, j'aère.

"Sacrée soirée " hurle ma voisine, on s'est bien amusé .

 Je recule, inquiète, y a dix jours que j'ai emménagé: cinq jours de travaux de peinture, plus de souvenirs et 250 kg de beurre  .

Par où commencer? une douche pour me requinquer .

Habillée, les yeux presque grands ouverts, je déambule dans l'appartement : vaste, lumineux, bien placé , encombré .

Cette coiffeuse en bois laqué pour messieurs calvitiques, dixit l'étiquette, que j'ai trouvée dans une boutique nommée 

"quoi qu'il en soit c'est pour vous ".

D'accord. De nouveaux meubles dans le nouvel appartement et de nouveaux voisins : en face de moi une tireuse de cartes de

géographie ( un boulot monstre, ses heures dépassent la normalité. "Le monde change, les frontières bougent sans arrêt, faut souvent

refaire ") 

Et le charmant monsieur du 3 ème, des ours en peluche plein les poches:" je suis le dernier montreur d'ours du cirque MOUSTACHU !"

Pourtant, ce chirurgien des coeurs brisés, avec sa grosse aiguille et son fil rouge, ce n'est pas possible, ce n'est pas réel...

Je suis dans un mauvais rêve. Et encore cette maudite sonnette!

"Les pompiers ": oh le bébé tout mignon, je reconnais quelques mots anglais, italiens: un bébé polyglotte, je rigole ...

Ça suffit, je ne veux pas m'asseoir. Tiens, le pompier est une jeune femme du genre questionneuse d'impossible.

Le bébé a disparu par une bonbonne d'oxygène .

"Où sont mes 250 kg de beurre?"  je demande ? 

"Pas de souci, je suis le sculpteur sur beurre, le stage va commencer. Détendez vous, respirer lentement, l'oxygène va vous soulager.

Une nuit à l'hôpital et tout sera terminé . 

Interdiction de dormir chez vous, vous êtes intoxiquée à la peinture!"

Je ne comprends rien à ce qui se dit dans la pièce. 

Tout s'embrouille , je crois avoir croisé dans l' escalier une poseuse d'auréoles trainant son sac. Je me souviens des auréoles lourdes,

brillantes, sonores .

Sonores !!!, comment ça, sonore?! Oui, elle disait :

"Mon tee shirt est foutu pour mon rendez vous de ce soir. Tout taché sous les bras, mon rendez vous avec cet éleveur de beaux vins

est bien compromis. Je ne peux pas faire n'importe quoi, j'ai un rang à tenir : tout de même, je suis l'amante religieuse de cet

immeuble !...